Como?

E há de ser refeita  a pergunta: Qual o contrário do amor?

Há tempos responderia: “A INDIFERENÇA”. Mas como ser indeferente nesse exercício diário de viver a vida como se fosse inteiro? Como se eu fosse inteiro…
Sou fragmentos, pedaços de um quebra-cabeças incompleto, mal feito… Não, não pode ser a indiferença.

Há de ser esse vulto…Essa ânsia por se reencontrar em si mesmo sem o outro. Esse pedaço, que em algum momento ainda se espera encontrar em tentativas sem sucesso de se reconstruir.

Existem apenas esses passos forjados, essas voz dissimulada, essa aparência construída em cima  de feridas não cicatrizadas… Essa obrigação orgulhosa que temos de conter a nossa dor e mostrar que seguimos em frente. E como seguimos? Dessa maneira desengonçada, com andar ensaiado e sorriso tão frágil como a fragilidade da nossa capacidade em continuar. Portar-se como um cão e seu osso, lidando com a dor que deve ser escondida, guardada.

E chega-se a pensar que ela não existe, mas ela está ali. Tocando seus dias, seu rosto, suas novas bucas, e marcando. Não marcando a ferro, mas como pequenas feridas diárias, momentâneas…Como uma pequena agulhada na ponta do dedo. Ela não te mata, ela chega até a doer menos e faz você pensar que faz parte de você conviver com ela… Acostuma-se!

Queria à conclusão de que é possível mesmo continuar e que esse pedaço, esse caminho serão encontrados…Mas ainda estão apenas agulhadas me lembrando que eu ainda estou aqui.

Está tudo tão silencioso por aqui. Tenho a sensação de estar sentado à beira da praia olhando o mar na tarde de um dia nublado, cinza. As águas escuras, o vento frio… Eu não consigo ver ondas, mas em minha alma eu sinto que elas vão arrebentar na praia. Mesmo sem que as tenha percebido.

Vá até aquela margem dizer a boa nova! Dizer a eles que estamos de volta e pelos mesmos motivos que sempre foram a força da existência desse espaço há tanto esquecido.

Diga a eles sobre o encontro de nós mesmos. Diga que embaixo daquele gramado ocre, ainda há muito verde e que estamos longe de morrer secos.

Eis que depois de um ano, você e todas as tantas partes de você em mim, batem à minha porta.

E eu? Eu achei, nesse mimetismo que vivo os dias e as pessoas, que você havia sido organizado em mim…

E mais uma vez, eu me enganei…como há um ano, desde o princípio, eu tenho feito.

Eu tô engasgado, tá doendo…Não era mais pra você que as palavras deverias surgir, mas elas continuam escrevendo na esperança de que um dia elas me cheguem com menos sofrimento.

Eu torço pela sua felicidade, sempre.  

…

Eu nunca lutei eu sei, mas não foi por isso que eu deixei de te amar.

Meio abraços e seu colo.

Meia nuca e seus beijos.

Meio cobertor e suas pernas.

Meio cama e seu corpo.

Meio sotaques e sua língua.

Meio amor, meio lágrimas, menos dor…

Num homem inteiro a viver.

“Se nascemos sós e ficaremos sós sempre juntos…Mesmo juntos….”

E ela com o coração na boca e a alma em pedaços

“Eu sinto aperto no peito quando vc me fala essas coisas. Porque eu nunca encontrei alguém que falase com tanta verdade sobre seus sentimentos, medos, inquietações…”

[E abaixou e levantou a cabeça, pra continuar]

“E mais…Alguém que ao falar isso, soasse tanto com a voz da minha prórpia alma reverberando”

Mas ele sentenciou:

“Sou sozinho.”

E ela desistiu dele e de si mesma:

“Todos são! No final das contas, a gente se ilude…Mas sempre se é sozinho!”

Acorda mais uma vez…E rola!

Envolto em “lençóis amarras” de amores vividos, amores perdidos, sentidos, mentidos…Aos que ele gritou e aos que, silente, se conformou nas noites em que não dormiu.

Pensa em gritar! Gritar, ao menos, para ver se sente e para sentir-se ainda vivo, mas o ensaio não se faz estréia e ainda enrolado se faz conforme e permance inerte, intacto, insensível…

Ele aqui, de volta à margem, tenta escrever sobre o que em geral mente e realizar a catárse que se tornou comum nesse exercício.

Mas o que sente…

Sente?

Não fala.

[Aos companheiros fiéis que continuam visitando esse espaço, mesmo sem atualizações frequentes.]

Antes, a saudade e as lembranças que o amor deixara irrigaravam-lhe as palavras e foram até passatempo na espera do encontro de um novo…

Esperava, inclusive que fosse assim; um morreria e outro se levantaria em seu lugar. Mas Tempo, desajustado, deu cabo de um sem mandar outro… e restou esse vázio, essa interseção entre o vivido e o que se há de viver, onde não há encontro… Isso, interseção sem encontro! O não-encontro de si mesmo e do outro!

Vazio, apenas!

Vazio completo… pela ausência e pela presente solidão de si mesmo.